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你看着她：“当然可以，是什么样的书店？”

“老板是一位八十多岁的老先生，他卖的书都是他自己挑的。他从来没有电脑，全部靠记忆。如果你告诉他一个书名他拿不出来，他会给你找一本他认为你更应该读的书。”

“听起来像我会喜欢的书店。”

她笑了一下：“那就明天下午四点。我发地址给你。”

你们在酒会门口分开的时候，她走了两步回头看了你一眼，目光在你脸上停留了不到一秒，然后她转回身继续走了。你站在酒会门口的台阶上，威尼斯秋天的夜风从运河上吹过来，你把手插进大衣口袋里。

你忽然觉得这个人跟你之前认识的所有人都不一样。她拥有足够多的财富来让你在这幅画面前站多久都可以，但她身上最明显的反而不是财富——是一种对于自己热爱东西的痴迷以及尊重。

——

第二天下午

你按照地址找到了那条巷子。书店的门面很小，一扇木门半掩着，门框上方挂着一块褪色的铜牌，上面刻着“libri del vento”——风之书。你推门进去的时候铃铛响了一声，一位白胡子老先生从柜台后面抬起头看了你一眼，点点头算是打招呼，然后又低下头看他手里的书。

你在书架之间走了一圈，抽出了一本诗集。你翻了几页，然后听到门铃又响了——奥罗拉走进来，穿了一件米白色的风衣，手里拿着一杯咖啡，看到你站在书架前的时候她停了一步，然后走过来：“你看中什么了？”

你把那本诗集递给她看。

她接过去翻开扉页，看了一眼后说：“这是一位利古里亚诗人写的。他一生只出版了这一本。”

“你读过？”

“读过。我父亲有一年夏天在热那亚出差，带回了一本。他后来告诉我，这本书他只读了第一页就买下来了。因为第一页有一句话——‘我在学会离开之前，先学会了等待。’”

你站在那间小小的书店里，她站在你对面，手里拿着那本书，光线从窄窄的窗户斜射进来，落在她翻开的书页边缘。

她没有抬头看你，只是低头看着那句诗。然后她合上书，递给柜台的老先生：“这本书我买下来。送给这位先生。”

老先生看了看你，又看了看她，什么也没说，把书装进一个牛皮纸袋里递给你。

你接过来的时候，她侧过头看着你：“你不用现在就看。回去再看。如果你觉得喜欢，就礼尚往来也为我推荐一本吧。”

那天下午你们走了很多路。穿过威尼斯的窄巷和石桥，她走在前面的时候步伐很快，但每过一座桥她会停下来等你，侧过头看你一眼，确认你还在她身后。

有一次你停下来拍了一张运河的照片，她走了几步发现你没跟上来，折返回来站在你旁边，等你拍完了才继续走。

傍晚的时候你们坐在圣马可广场旁边一家咖啡店的户外座位上，她点了一杯浓缩，你点了一杯拿铁。

夕阳把广场的石板地染成浅金色，鸽子在脚边走来走去。她端着杯子喝了一口，然后放下，看着你：“我可以问你一个问题吗？”

“当然可以。”

“你退役之后，有没有什么你想做但是还没做的事？”

你想了一下：“有。我其实一直想写点东西。就是一些零碎的东西——脑子里杂七杂八天天想的。”

她靠在椅背上，手指轻轻摩挲着杯沿：“那你就写啊。”

“我也没有那个本事，而且我还没想好从哪里开始。”

“你可以写给自己看，就从第一页开始。写完了第一页，第二页自然会来。”

你坐在她对面，看着她把最后一滴浓缩喝完，然后放下杯子，拿起桌角的账单。

你伸手想拿，但她已经把账单抽走了，动作非常自然，没有等你开口。她看了你一眼说：“下次你请。”

天啊，你从七岁开始再也没有让女士付过账了，哪怕是你的妈妈。

但她略带坚定的眼神，让你把想伸出抢账单的手无奈的收回，但你在心里默默想，过两天参加的一个拍卖会上，好像有一条古董项链看起来很适合她。

——

2027年

你们在一起了。

这是你这辈子追女孩最慢的一个过程。你甚至差点以为她真的只把你当朋友。

她从来不会在消息里催你回复，但你发过去的所有话她都会回，无论多晚。

你们之间隔着伦敦到米兰的距离，她每个月会飞米兰一次，有时候待两天，有时候待三天。你每个星期周末都会飞去伦敦，或者

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